南港文典
这话听着可能有点怪，哪对夫妻不红脸呢？我们也红脸。为着鸡毛蒜皮，为着工作上的烦心事，为着对某件事不同的看法，声音也会不自觉地拔高，话赶着话，像绷紧的弦。最后总有一方——多半是他——猛地刹住车，转身就走，留下“砰”的一声不轻不重的关门声。空气里霎时安静下来，只余下我自己的心跳，还有满屋子没吵完的、带着刺儿的委屈。
这，便是我们之间的“冷战”了。
它不像严冬，倒像一场闷热的、酝酿着雨的夏夜午后，气压低得让人喘不过气。我会坐在沙发上，或者躲进书房里，心里翻江倒海，把刚才的争执在脑子里一遍遍重演，越想越觉得自己有理，越有理就越觉得委屈。他呢，通常是把自己关在阳台，对着窗外那几盆半死不活的绿萝发呆，或者干脆下楼，不知去向。
这沉默的时光，短则半小时，长则一两个钟头。它是一道鸿沟，横亘在我们之间，谁也不肯先抬脚迈过去。先开口的那个人，仿佛就输了阵仗，矮了气势。我常常咬着牙，心里暗暗发誓，这次绝不先低头。
可这决心，总会在某个时刻，被一种熟悉的声音，和一种更熟悉的气味，不动声色地瓦解。
那声音，先是钥匙在锁孔里轻轻的转动——他回来了。接着，是厨房里传来的，一系列我闭着眼睛都能分辨的声响：冰箱门被拉开又合上的闷响，自来水“哗”地注入锅中的清冽，然后是“咔哒”一声，燃气灶跳起一簇幽蓝的火苗。
再然后，那气味便来了。
起初是若有若无的，是猪油在热锅里慢慢融化时，那股子醇厚的、带着烟火气的荤香。接着，“刺啦”一声，是切得细细的葱花和蒜末被丢进热油里，瞬间爆出的那股子辛烈又焦香的灵魂。这味道像一只无形的手，一下子就攫住了你的嗅觉。紧接着，是生抽淋入锅沿那股带着焦糖气息的酱香，是老陈醋点进去时那酸冽激灵的一窜，最后，是滚水冲入，那所有味道瞬间融合、升华成一股浓郁、温暖、带着家的妥帖气息的汤底。
而这一切繁复的前奏，都是为了迎接那一把雪白筋道的面条。它们被妥帖地放入翻滚的水中，用筷子轻轻划散，在咕嘟咕嘟的泡泡里，变得柔软而丰盈。
我知道，那是我的面。
是我打小就爱吃的那碗阳春面，或者说，是他为我改良了无数次的，独属于我的“阳春面”。面是他特意去城南那家老面铺买的，比寻常的挂面要劲道许多；汤底他不用味精，总要用一小块猪油，说是这样才香得厚实；葱花要碧绿，醋要酸得透亮，最后，必定还要卧一个溏心蛋，蛋黄像一枚小小的、流动的太阳。
当这一切声音与气味交织成的序曲完毕，他会走到书房门口，或者客厅沙发旁，并不看我，只是声音闷闷地，带着点残余的别扭，说：
“面好了，再不吃就坨了。”
就这么一句。没有道歉，没有“我们和好吧”，更没有对刚才争执的评判。仿佛那一个多小时沉闷的、令人窒息的冷战从未发生过，他只是像往常任何一个平凡的傍晚一样，为我煮了一碗宵夜。
而我呢？我会磨蹭一会儿，仿佛是在捍卫自己最后那一点点可怜的“立场”。但脚步总是不听使唤地，被那香气牵着，挪到厨房。那碗面就放在我常坐位置的前面，热气袅袅地升腾着，模糊了灯光，也模糊了我的眼眶。
我坐下，拿起筷子，先小心地戳破那个溏心蛋，看着金黄的蛋液缓缓流出，混入酱油色的汤里，给那汤又添了一层暖融融的厚度。然后挑起一筷子面条，吹一吹，送入口中。面条滑溜筋道，汤汁咸香适中，带着猪油的润、葱花的辛、醋的微酸，一切都恰到好处。
一口热汤面下肚，仿佛不只是暖了胃，也把心里那些纠结的、尖锐的、冰冷的东西，都给温柔地熨帖开了。吃着吃着，那些委屈和怒气，就像碗上的热气一样，不知不觉地散掉了。
这时候，他通常会坐在我对面，手里拿着一份报纸，或者就那么看着窗外，依旧不说话。但整个屋子的气氛，已经完全不同了。那层无形的、冰冷的隔膜，被这碗面的热气，彻底融化了。
我会把汤都喝得干干净净，然后放下碗，发出满足的一声轻叹。他便会起身，默默地收拾碗筷，拿到水池边去洗。水流声哗哗地响着，伴随着碗碟轻微的碰撞声，那是我们这个家最平常、也最安心的背景音。
有一次，我忍不住在吃完面后，带着点鼻音问他：“你怎么每次都这样？”
他背对着我，在水池边忙活，头也没回，只是声音平平地说：“不然呢？跟你接着吵？你那个脾气，吵又吵不赢，气坏了身子，还不是我心疼。”
还有一次，我半开玩笑地说：“你这算不算是‘食物收买’？”
他这回转过头，看了我一眼，嘴角似乎有隐隐的笑意，说：“收买你干嘛？你这个人，又没啥大用。就是想着，你一生气就不吃饭，胃不好，饿着肚子更睡不着。”
我怔住了，所有的话都堵在了喉咙里。
原来，他煮这碗面，从来不是为了争论对错，也不是什么求和的策略。他只是在用他最熟悉、最笨拙的方式，照顾我的身体，安顿我的情绪。在他那里，道理可以暂时搁置，矛盾可以容后再议，但我的胃和我的睡眠，是当下第一等要紧的事。
我想起我们刚在一起的时候，有一次我生病，没胃口，他问我想吃什么，我随口说，想吃小时候妈妈做的那种简单的阳春面。他当时没说什么，后来却偷偷打电话问我妈妈做法，自己一遍遍地试。我第一次吃到他做的那碗面时，惊为天人，说比我妈做的还好吃。他当时笑得像个孩子，眼睛亮亮的。
从那以后，这碗面，就成了我的“专供”。我工作累了，他会煮一碗；我心情低落，他会煮一碗；我们吵架了，他更会煮一碗。
这世上的爱，有千百种表达。有的热烈如玫瑰，有的深情如诗歌。而我的他，给我的爱，就是这一碗朴素的、热腾腾的面。它不讲道理，不论对错，它只是在你觉得整个世界都冰冷僵硬的时候，用最直接的温度和滋味告诉你：无论如何，都要好好吃饭，好好生活。我在这儿呢。
如今，我们在一起十几年了。争执依旧偶尔会有，那“砰”的关门声也依旧会响起。但我的心，却不再像年轻时那样，会随着那一声响而猛地揪紧，陷入无边的惶恐和猜疑。因为我知道，那只是一个短暂的停顿。就像乐谱里的休止符，是为了让后面流淌出的，那厨房里的锅碗瓢盆协奏曲，和这一碗面的温暖滋味，更加动人。
那碗面，是他无声的语言，是我们之间心照不宣的默契，更是将这琐碎婚姻里一切尖锐磨圆的，最温柔的砂纸。
窗外也许有风风雨雨，屋里我们或许也曾磕磕绊绊，但只要能吃到那一碗他专门为我煮的面，我就知道，这个家，终究是暖的。
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