南港文典
清明前后，春雨润透了山土，毛笋顶着露珠破土而出。那时候的我，嫩得能掐出水来，穿着浅褐色的外衣，裹着清新的泥土香。采笋的阿婆常说：“这笋子啊，是山神给的礼物。”她小心地把我们从土里请出来，手法轻柔，像在对待婴儿。
新鲜的我被运到山下，按照古法，该在阳光下慢慢晒干。记得小时候听老辈笋干说，从前他们要在竹架上晒足二十个日头，白天晒太阳，夜晚喝露水，慢慢收干身子，锁住山野的清香。那样的笋干，泡发后还能找回七分鲜嫩，炖肉炒菜，都是农家至味。
可是不知从什么时候起，一切都变了。
那是我第一次走进熏房，记忆里永远抹不去的黑暗。密闭的房间，地上燃着硫磺，蓝汪汪的火苗，吐出呛人的烟雾。我们被层层堆放在架子上，硫磺熏得我们睁不开眼——假如我们有眼睛的话。
“三天就能出货，比晒干快多了。”我听见有人在门外说，“颜色还特别漂亮，金黄金黄的，城里人就认这个。”
是啊，硫磺让我们的肤色变得金黄诱人，像镀了一层金。可这美丽的代价，是我们失去了原本的魂儿。山野的清气被硫磺味取代，扎实的口感变得松软——因为二氧化硫让我们吸收了更多水分，重量增加了，能卖更多钱。
最让我难过的是，那些买我们的人。他们可能是给孩子做饭的母亲，可能是孝敬老人的子女，可能是追求健康的食客。他们看着我们金黄的外表，以为买到了山珍，却不知道带回去的是伤害。
有一次，我看见一个老奶奶在市场里挑了半天，最后选了我。她对着光仔细看，喃喃自语：“这笋干颜色真好，孙子回来炖肉吃。”我心里在呐喊：别买我！可我说不出话。
后来我听说，有些懂行的人开始害怕我们。他们买了笋干要先泡半天，换好几次水，想把二氧化硫泡出去。可是有些东西，一旦进去了，就出不来了。就像我们被改变的本质，再也回不到从前。
其实，要认出我们并不难。硫磺熏过的笋干颜色过于均匀金黄，闻起来有刺鼻味，或者什么味道都没有——因为本来的香气被破坏了。而真正晒干的笋干，颜色深浅不一，有阳光留下的印记，闻起来是干净的笋香。
偶尔，我还能遇见几个坚持古法制作的师傅。他们在院子里搭起竹架，耐心地等待阳光和风把我们自然风干。那样的日子很慢，产量很少，但每当我看见这样的同伴，都会想起自己最初的模样。
现在的我，躺在市场的塑料袋里，和其他被熏得金黄的伙伴挤在一起。有时我会做梦，梦见自己还在竹林里，春雨刚过，空气清新，我正努力生长，为了有一天能成为真正美味的笋干，进入寻常百姓家，带去的是健康，是山野的问候，而不是伤害。
我知道，在某个地方，一定还有像我曾经梦想的那样——在阳光下慢慢晒干的笋干。它们也许颜色不那么漂亮，也许价格贵一些，但它们对得起“农家”二字，对得起每一份信任。
这是我的自白，一把笋干的忏悔。但愿有一天，所有的笋干都能在阳光下晒干，所有的食物都能保持它们本来的样子。毕竟，我们来到这个世界，是为了滋养生命，而不是成为利益的牺牲品。
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