南港文典
“给你的。”他把一个厚厚的本子递到我手里。
接过来的时候，我愣住了。这根本不是买的相册——淡蓝色的硬壳封面是他亲手裱的，有些地方还能看出胶水干涸的痕迹。封面上贴着几朵压干的白色小雏菊，旁边用工整的字迹写着：“我们的时光”。我认得那笔迹，是他练了很久的楷书。
翻开第一页，是我出生那天的天气预报截图，泛黄的纸边上他写道：“今天太阳很好，风很温柔，世界迎来了你。”旁边贴着医院的小脚丫印模复印件——我妈说早就找不到了，真不知道他什么时候偷偷去复制的。
我的手开始发抖。一页页翻下去，每一张照片旁边都有他手写的注解。三岁生日吹蜡烛时糊了满脸的奶油，他写：“从这时候就爱吃甜食，现在也是。”小学第一次戴红领巾敬队礼，姿势歪歪扭扭，他写：“认真得让人想揉揉头。”初中毕业和好朋友抱头痛哭，他写：“重情义的你，以后还会交到很多朋友。”
最让我鼻酸的是高中那张——我趴在堆满参考书的课桌上睡着了，阳光透过窗帘缝隙落在睫毛上。他在旁边写：“很累吧？那时候就想，以后要让你多笑，少些辛苦。”
原来他悄悄联系了我所有的亲朋好友，从我爸妈那里翻箱倒柜地找老照片，向我闺蜜要读书时的合影，甚至找到我多年未联系的小学同学。这个过程持续了大半年，而我浑然不知。
有一页贴满了我们刚认识时的电影票根、第一次约会那家咖啡馆的纸巾、还有他偷偷拍下我看书时的侧影。票根上的字都褪色了，他还细心地用笔描了一遍。“2018年3月14日，《波西米亚狂想曲》，你跟着唱完了整场。”天啊，这些细节我自己都忘了。
翻到去年生日那页，是我吹蜡烛时被拍到的丑照，眼睛眯成一条缝，嘴巴张得老大。他在旁边画了个箭头指向我的脸：“许愿时在想什么呢？不管是什么，希望都已经实现了。”
最近的一页，贴着上个月我们去海边看日出的照片。照片里我的头发被海风吹得乱七八糟，他却在下面写：“你笑起来的样子，比朝阳还温暖。”
最后一面，他留了空白。只在右下角轻轻写着一行小字：“剩下的时光，我们一起填满。”
我再也忍不住，眼泪大颗大颗地砸在相册上，慌得他赶紧用袖子去擦，连声说：“别哭别哭，纸会皱的。”我抬头看他，这个平时连情话都说得磕磕巴巴的人，这个总说自已不够浪漫的人，却默默做了一件最浪漫的事。
我问他为什么要做这个。他挠挠头，有点不好意思：“买的礼物再好，总觉得缺了点什么。我就想啊，把那些我错过的时光都找回来，这样就好像我也陪着你长大了一样。”
后来我妈告诉我，为了找齐这些照片，他几乎每周都去我家，和我爸一起翻旧相册，一坐就是一下午。有张幼儿园表演节目的照片，他跑了三趟才从我阿姨那里找到电子版。那些手写的注释，他打了好几遍草稿，生怕写错一个字。
现在这本相册就放在我的床头柜上。睡前我总喜欢翻一翻，每次都能发现新的感动——某张照片边缘他画的小爱心，或者某页角落标注的拍摄时的气温。它不像珠宝会褪色，不像鲜花会枯萎，它会在岁月里沉淀出更温暖的光泽。
我知道，这份礼物的珍贵，不在于他花了多少时间（虽然确实花了很久），而在于他把我放在心上的每个瞬间。他记得我说过的每件小事，懂得我笑容背后的疲惫，珍惜我们共同经历的点点滴滴。这种被深深懂得、被稳稳接住的感觉，比任何昂贵的礼物都来得珍贵。
有时候我觉得，他做的不仅是一本相册，而是给了我一个可以触摸的过去，一个被爱包裹的现在，和一个值得期待的将来。每次翻开，都像是听他轻轻说：你的每一段时光，无论我是否在场，都与我有关。
这份生日礼物，大概会是我这辈子收到过最好的了。不是因为做得有多精美，而是因为制作它的每一分钟里，他都想着我。
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