南港文典
翻开第一页，日期是去年秋天。那时他刚去那个北方城市三个月。
“今天降温了，零下五度。”他写道，“出门时呵出的白气让我想起小时候冬天，我们挤在锅炉房等红薯烤熟。这里的冷不一样，是干冷，风吹在脸上像小刀子。路过便利店买了热豆浆，捧在手里才感觉活过来一点。要是你在，肯定会笑我像个怕冷的孩子。”
我停在这里，手指轻轻抚过这行字。确实，他最怕冷了。在我们南方的家里，冬天他总要抱着热水袋才能入睡。现在一个人在北方，不知道他有没有记得买厚被子。
继续往下翻，字迹时而工整，时而潦草，像是心情的晴雨表。
“今天项目遇到瓶颈，在实验室待到凌晨。回公寓的路上，整条街只有我的脚步声。抬头看天，这里的星星比家里清楚多了，可能是因为空气干燥。找到北斗七星，想起你总说分不清星座。等你来了，我指给你看。”
看到这里，我忍不住笑了，又有点鼻酸。他还是这样，总惦记着要教我认星星，就像从前夏天在老家天台，他一遍遍指给我看，我却总是记不住。
日记里不全是思念，更多的是他琐碎的日常，那些他电话里从不提起的细节。
“学会了包饺子，虽然形状还是不太好看。和面的水总掌握不好，不是太硬就是太软。隔壁的老张教了我好几次，他说他妻子刚去世，以前都是她包饺子。我们两个大男人在厨房里手忙脚乱，面粉撒得到处都是。最后煮出来的饺子有的破了皮，但吃起来特别香。”
我能想象那个画面——两个离家的男人，在异乡的厨房里笨拙地学着包饺子，空气里飘着面粉和思念。老张后来经常出现在日记里，成了他在那个城市唯一能说上话的人。
有一页的字迹特别乱，像是匆忙写下的：
“今天在商场看见一个背影特别像你，穿着类似的米色风衣，头发也梳成你常有的样子。我差点就要喊出你的名字，幸好她转过身来——完全陌生的一张脸。那一刻的心跳声大得自己都听得见，站在原地好久没动。”
读到这里，我的眼眶湿了。这种认错人的滋味我也尝过太多回。在超市看见有人拿他爱喝的饮料，在公园看见相似的外套，每一次都让心跳漏掉半拍，然后又沉沉落下。
最让我心疼的是他生病那几天的记录。
“发烧了，三十八度五。自己煮了粥，糊了锅底。躺在床上时特别想你煮的白粥，那种米粒刚好开花，不稠不稀的样子。把被子裹紧些，假装是你给的拥抱。不敢告诉你生病的事，你会担心。”
这个傻子，总是报喜不报忧。我记得那段时间通电话，他声音确实有点哑，说是天气干燥。我信了，还嘱咐他多喝水。
随着时间推移，日记里的内容开始有了变化。他渐渐熟悉了那座城市，找到了喜欢的书店，常去的面馆，甚至开始欣赏起北方的秋天。
“今天去了香山，红叶确实名不虚传。捡了几片完整的叶子夹在本子里，想寄给你，又怕在路上碎了。还是等你来了亲自看吧。山上的风很凉，但阳光很好，照在红叶上透明发亮。要是你在，一定会让我给你拍很多照片。”
我知道他说的那家书店——在日记里提过好几次，有个靠窗的位置，下午阳光会斜斜地照进来。他说在那里看书，会忘记时间，忘记自己身在异乡。
翻过一页又一页，就像陪他走过了这分离的一年。那些他没有在电话里说出口的孤独、坚强、脆弱和希望，都静静地躺在这本日记里。
接近尾声的部分，他写：
“算着日子，还有两个月就能回去了。昨晚梦见我们的小阳台，你种的多肉应该又长胖了一圈吧。在商场看见一条裙子，你穿一定好看，犹豫着要不要买，又怕尺寸不对。还是等你来了亲自试。”
我起身去衣柜里找出那条裙子——是他上次回来时带的礼物，尺寸刚刚好。他不知道，我每次穿这条裙子，都觉得他就在身边。
最后几页，字迹变得轻快起来：
“今天把公寓彻底打扫了一遍，窗明几净。买了个新的花瓶，等你来了就可以插满花。老张说要请我们吃饭，他最近精神好多了，说看见我就想起他儿子。时间过得真快，转眼就要结束这段异地生活了。”
合上日记，窗外雨已经停了，夕阳从云层缝隙里漏出来，把房间染成温暖的金色。我把日记本抱在胸前，封面上还留着他手掌的温度。
这些文字，这些日子，这些隔着千山万水的思念和等待，终于都要有个圆满的结局了。异地恋确实辛苦，但正是这些点点滴滴的坚持，让重逢变得格外珍贵。
现在，他马上就要回来了。而这本日记，会成为我们爱情里最特别的见证——记录着那些不能相见的日子里，爱如何跨越距离，如何在字里行间生长，如何让我们都变成了更好的人。
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