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小时候，家里的月饼总是不够分。那时物质还不像现在这么丰富，一盒月饼四个，豆沙、五仁、枣泥，最金贵的就是那个双黄白莲蓉。每到分月饼时，我们兄妹三个就眼巴巴地围着桌子。
“我要莲蓉的！”小弟总是第一个喊出来。
“我也要！”妹妹紧跟着。
我作为老大，只能抿着嘴不说话，眼睛却死死盯着那个油亮亮的月饼包装。
母亲会把月饼切成六份——父母各一份，我们三个孩子各一份，还有一份再切成三小块。分月饼是门学问，母亲拿着刀，小心翼翼地比划着，务求每块都带着等量的蛋黄和莲蓉。
“你是哥哥，让着弟弟妹妹。”母亲总是这样对我说。
于是，莲蓉最多的那块永远轮不到我。
只有爷爷会悄悄把我叫到一旁，从他那份里掰一大块莲蓉塞进我手里。
“快吃，别让他们看见。”他眨眨眼，皱纹里都是笑意。
那口莲蓉特别甜，细腻柔滑，在嘴里慢慢化开，带着蛋黄的咸香。我小口小口地抿着，想让这份甜停留得久一些。
后来我才明白，爷爷也最爱吃莲蓉。他把最多的那份给了我，自己只啃着边缘的面皮。
日子一年年过去，我们陆续长大、离家。中秋渐渐变成了电话里的问候，和快递到各处的月饼礼盒。我留在老家工作，陪在爷爷身边。
他的身体是一年不如一年了。先是上下楼需要扶着栏杆歇两次，后来发展到出门买菜都要带着折叠凳，走一段就得坐下来喘口气。记忆最深刻的是去年中秋前，我陪他去体检，医生看着片子直摇头：“老人家这肺啊，就像用了太久的毛巾，到处都是破洞了。”
那个中秋，我买了好几盒最高档的双黄白莲蓉。拆开包装时，爷爷的眼睛亮了一下，随即又黯淡下去。
“医生说了，要控制糖分。”他摆摆手，“你们吃吧。”
可我知道，他是舍不得。一辈子节俭惯了，看见好东西第一反应总是留给儿孙。
我执意拆开一个，切成小块。
“爷爷，今天就破例一次。”我把带着完整蛋黄的那块递给他。
他犹豫了一下，接过去，像孩子般小心翼翼地咬了一小口，在嘴里含了很久。
“还是那个味道。”他眯起眼睛笑了，“你记得吗？你小时候……”
那个下午，我们爷孙俩就着茶水，慢慢吃完了一整个月饼。他说了很多我小时候的事，有些连我自己都记不清了。阳光从窗户斜斜地照进来，把他的白发染成了金色。
今年开春后，爷爷的身体急转直下。住院的那些日子，他已经吃不下什么东西了。有次我削了苹果，切成极小的丁喂他，他也只是象征性地含一下就吐了出来。
直到中秋前半个月，他忽然有了些精神，拉着我的手说：“今年……还想吃口莲蓉月饼。”
我飞奔到楼下最好的糕点店，买了刚出炉的莲蓉月饼。回到病房时，他却已经睡过去了，呼吸轻得几乎看不见。
护士说：“刚才醒了一会儿，又累了。”
我把月饼放在床头柜上，想着等他醒来就能吃到。
可他再也没能醒来。
中秋那天，我独自坐在曾经一起分月饼的老屋里。桌上放着那盒精致的双黄白莲蓉——是爷爷走后收到的礼物。我拆开包装，金黄的月饼在月光下泛着油光。
我习惯性地把月饼掰开，露出饱满的莲蓉和油亮的蛋黄。手伸向另一半时，才突然意识到：再也没有人跟我抢莲蓉馅了。
我试着咬了一口。莲蓉还是那么细腻香甜，在舌尖慢慢融化。可不知为什么，总觉得少了些什么。或许是少了那个会把自己那份留给我的老人；少了那份被谦让的温暖；少了切月饼时那份小心翼翼的珍重。
原来，食物的味道从来不只是味道本身。它包裹着时光，浸润着记忆，和那些与我们分享的人紧紧相连。当那些人离开后，再美味的食物，也只剩下了一半的滋味。
月光透过窗户洒进来，和去年一样温柔。我把剩下的月饼仔细包好，放进冰箱——这是爷爷教我的习惯，好东西要慢慢吃。
只是这一次，再也没有人会悄悄来到我身边，把最多的莲蓉馅留给我了。
而我，终于成了那个会把莲蓉馅让给别人的人。
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